Soma

A minha, o meu, e eu sem nenhum.

Sou apenas eu, e tão pouco às vezes.

O meu já anda, o meu aprendeu a falar.

O eu já dói e geme um pouco ao baixar.

Uma vida limpa, sem restos nem filhos,

ou amores a sério, ou obra que se veja.

Não estraguei nada e deixo o que achei:

um pedaço de ser quase por estrear.

Talvez um dia morra como quem desnasce,

as dores e os prazeres somados em nada

até à última casa decimal de porra nenhuma.

Terei aprendido às minhas grandes custas

A arte perfeita de apenas fazer horas.