queria um verão de linho branco, uma coisa
pura, uma coisa ar
mas não sei se foi do vento, ou aquele bicho
a morrer na praia
o sol foi-se pondo mais cedo e tu choravas
e eu também
o mar nunca foi tão frio, pois não? nada
tão frio, pois não?
e o sal nos beijos, e um mal nas mãos, e
um sal nos beijos
tecemos de estopa uma manta rude
arranhando corpos
e o coração, também de estopa, e o coração
