Calendária

É difícil ser a gente, não é?

Com esta dor aprumada ao peito

Com tantos pés sem uma dança

E muita terra comidos nos olhos

E muita carne escondida na pele

É difícil isto e amanhã

Um corpo que cai para o futuro

Um desejo maior do que a vontade

E tantas flores que não são beijos

E tantos sonhos que não são dias 

Idade Para Estar Calado

Tão novo e já sem metafísica. E eu que estudei, que resolvi as equações de Maxwell e de Schrödinger, que aprendi até as leis da termodinâmica e da relatividade. E depois nada, só este andar por cá, a dizer e a escrever coisas que às vezes se aproveitam e às muitas outras se vão perdendo.

Tão novo e já tão Esteves. Sem nada para lá de mim, um corpo tão pouco guerreiro entre forças e Deus, e sempre sem umas ou o Outro.

Deixei-me apanhar pelo tempo e pelos homens, foi isso, não foi isso? Agora como e deixo-me comer, certo como um relógio de trazer no bolso. Por onde anda o meu compasso metafísico? Pudesse eu ser um jovem antigo…

Tenho apenas a sorte inteira de haver velhos com ideias velhas. Homens e mulheres (alguns até alemães) que me dizem o que sou, e porque sou, e até como deveria ser.

O melhor é calar-me, ou dizer o que dizem, se pensaram tanto quem sou eu agora? O melhor é estar calado e esperar que passe, afinal não hei-de ser novo por muito mais tempo.

Queda

vai aqui uma qualquer coisa torta

como eu ser assim e tu tão outra

como eu amar, ou pensar que amo

em cada buraco de mim, por cada poro

e o teu sorriso triste de uma descrença

não sirvo, eu sei, não sou um que baste

e vejo-te fugir, de todos os teus olhos

para outros lugares, ou dias, ou homens

e mais que me endireite ou persigne, ou

cante as horas azedas, são noite os teus dias

e olhas, e olhas o espelho do que pareço ser

sem um riso, sem que digas afinal que

o dia é breve e  há outros céus onde voar