16.5.14

Nenhuma Vida



A poesia é uma estafeta triste
Uma dor de mão em mão florida
Doença de morrer pelos olhos
E às putas todos os suspiros
Amar para dentro é só dentro
E nenhuma vida tem sílabas

1 comentário:

  1. Das letras se fazem sílabas, quando palavra alguma encontro para emoldurar este resquício de vida

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