Doente

Regresso às mãos, a isto, a mim

Escrevo lentamente, antigo das ideias

Cansado de sentir coisas absurdas

É sempre absurda a coisa que se sente

Imaginada por nenhuma mão

Andamos todos a amar para dentro

A fazer dos ventres coração

A comer dos dias, a comer os dias

De vez em quando alguém morre

De vez em quando música ou vento

E brota uma flor negra no peito

Apenas flor, doente flor do peito