Diante

O fito de um poema é o silêncio que o termina,

sabem-no os poetas, os leitores, e assim fingem

ler, pensar, julgar, interpretar antes do vazio.

A poesia como o teatro, ou a missa, ou alegrias,

montanhas que subimos para podermos descer,

e tudo o que fazemos, que nos deixa ficar feitos.

Antes de morrer havíamos de viver um bocadinho,

cansarmo-nos, saltar, tirar palavras de uma boca.

Que venha a noite, tremenda, e ainda seja linda.

Retórica

Estou cansado como uma metáfora

Coitadas das pedras, da lua e dos olhos

Gastos de serem duros, um amor, outro amor

Se falassem diriam os nossos nomes

És o João que me acende as horas

Um fogo a outro fogo acendido

E tudo caiu como um Pedro, ou uma Rita

As falésias lendo poemas que só delas

Frescas como essas mulheres tão lindas

Exaustas como homens que ruíssem

1:39 a.m.

Algumas noites não passam nunca, nunca

Estou ainda numa quarta-feira, Janeiro 2002

Acordado e doente de Maio de um ano sinistro

Noites cicatrizes, manchas, traumatismos

Noites que são falta de ar no peito, no corpo

escuro a crescer, comendo, correndo a sangue

Noites em que se morre de todas as vezes

as muitas madrugadas que não viram o sol

Espera, delírio, amores que não cumpriram

(são nocturnos os amores que não se cumprem)

É raro dormir, como é raro estar desperto

Leio, mexo em mim, grito, (não, não grito)

E sobra-me sempre tanto do que é escuro

E tenho muitas mais noites do que dias