Arte Poética I

Atira o televisor do alto da cabeça,

Os jornais também, mesmo os bons

Os amigos chatos e alguns dos outros

Amor à pátria, ao clube e ao partido

As notas maiores que tiveres no bolso

Guarda as moedas, sobretudo as pretas

Do emprego, só o que lhe é estranho

Do amor gemidos, dor e vontade

Faz aviões dos poemas alheios

Sopra-os com ideias e certezas

De ti pouco, só mão, sexo e olhar

O que te resta é poesia

Manhã

Que momento é este

em que tu de um lado

e eu de outro, daqui  

te vejo e me sossego

Vamos e vimos de tanto

lugar, abrigados num verbo

único que é segredo nosso

Somos bichos de ser assim

braços brancos onde a luz

que venha há-de poisar

Temos curvas dóceis de sono

e um desenho de pernas ocas

onde cabe tudo, até amor

desses que vão em cantigas

sou desses que vão em cantigas

doido e leve como homem vivo

um sem abrigo de ninguém de nada

entre mim e o vento fora e cá dentro

à espera das horas como outros do táxi

tenho bolsos cheios de mãos abertas

tenho um sonho doente que me sonha

como ruas me atravessam e olhos

me não vêem porque eu me fecho

vivo deitado na incerteza dos dias

e sinto nas costas e no sono leve

o palpitar de pernas e gente em cima

suspenso como pó nuvens ou fumo

mais do sopro do que dos dedos

um voo à espera de um pássaro

Combinatória

Estremecido de tragédias, sujo de medo e de vida (a morte dos outros chega-nos sempre em vida), tacteava os dias como um cão que sente a trovoada. Encostado aos muros, recolhido em cafés e tabernas, deitado até tarde no exercício fraco de sentir (não existem pressentimentos, só cães para quem as trovoadas chegam mais cedo).

Fazem-se descobertas admiráveis ao desrespeitar a realidade, livres disso e de certezas. Como do que acontece, ou do que não é porque deve ser mas porque assim calhou. Há coisas importantes porque as vimos, outras porque as pudemos imaginar.

Por exemplo um homem que atravessa um mal e agora descansa, vivo e de olhos abertos. Mas a morte do homem está também presente, porque foi chamada e esperava-se. Felicite-se o homem e chore-se também, não há por que ceder à sorte.

Os acidentes que se escondem no banal: as quedas dos graves, crimes de sangue ou de carne, um desvio de trajectória, um raio que também cai (quanto pesa um raio?). Num mesmo instante, o que é e o que pode ser, o corpo imóvel e a boca fechada, igual fazer ou não fazer, ir ou não ir, et caetera.

E os deuses, coitados, os deuses são como cães assim, ou homens ou árvores cansadas. As cabeças escondidas no lençol e o dia imenso (dos deuses, dias como bombas) a esgravatar a janela.

Por entre as rezas de um acidente há vozes que sobem e outras que descem, os deuses também são gente, a gente também é gente, et caetera. 

Olha que os nossos velhos sabem muito

com as mãos e com poemas que vêm

de lugares esquisitos para onde eles olham

Desde que foram à lua… e têm razão

está tudo escangalhado, não vês?

está tudo cheio de entulho, e o espaço

e as estrelas, e os sonhos também estão sujos

Já não se pratica a aventura do lugar

já ninguém diz adeus por muito tempo

só por morte ou tédio ou indiferença

porque nada é longe ou estrangeiro

Aventuras só nos dias, ou no amor

passeamos por horas incertas e rombas

por corpos estranhos e alheados

estive ontem em ti e perdi-me

Temos todas as condições para um milagre

estamos a uma ideia do infinito, de uma coisa

linda que não sabemos imaginar

Sujámos o ar e deus e tudo

sujámos as cabeças e o resto

sobram-nos olhos e falta-nos o olhar